Coitus interruptus

Ibiza es la isla más castigada de Baleares en materia de unas restricciones que semejan harto caprichosas. Y da igual lo que digan sus autoridades (que tampoco protestan muy alto), pues el rodillo mallorquín dicta a su antojo sin tenerlos en cuenta. Cosas del centralismo baleárico donde hoy manda la gran desnuda-gymnesta.

Es una dura reeducación de los hábitos ibicencos. Si la regla del whitehunter es no beber hasta la puesta de sol, por eso de la carga del búfalo o el zarpazo del león que derrama lágrimas doradas, en la Ibiza del toque de queda nos despertamos antes para llegar al oasis del bar, charlar y no volvernos locos en el desierto de la pandemia. La consecuencia, además de la ruina de tantos garitos valientes que se atrevían a abrir en invierno, es que se empieza a beber mucho antes y los horarios fenicios se europeízan.

A estas alturas ya sabemos que la esquizofrenia horaria solo se relajará con la llegada de los turistas, lo cual es una suprema hipocresía y un culto descarado al becerro de oro de los grandes capitales. Como en el poema de Kavafis, serán los bárbaros quienes traigan la salvación a los hosteleros resistentes.

Mientras tanto, bares y restaurantes deben aguantar lo inaguantable.