La gran corrida

La popular y masoquista prueba del maratón tiene sus raíces en una victoria griega sobre los persas. Se envió al soldado Filípides a llevar la buena nueva corriendo cuarenta kilómetros hasta Atenas bajo la caliente claridad ática. La historia sostiene que murió tras dar el mensaje: Nike (victoria), con lo cual se demuestra que una carrera tan extrema no puede ser algo demasiado sano.

Hoy en día los vencedores del maratón suelen ser los veloces y sonrientes keniatas, habituados a correr desde la tierna infancia por delante de algún curioso león o una molesta hiena. Entrenan por el partido valle del Rift o entre las montañas de café amadas por Karen Blixen, y a veces incluso cargan una cabra a sus espaldas, para celebrar un banquete en alguna aldea donde no llegan ni los Toyota.

Pero esta pasión moderna de correr el Maratón por carreteras asfaltadas es algo que escapa a mi entendimiento. Y eso que tengo buenos amigos que son fanáticos participantes. Cuando me predican sermones sobre las endorfinas y el orgullo de culminar tal castigo, los silencio fácilmente con un buen copazo porque de tanto correr siempre están sedientos. Los periodistas Ricardo F. Colmenero y Eugenio Rodríguez, por poner ejemplos pitiusos, a quienes solo me resisto a tratar cuando van vestiditos de pegajosa licra, jamás me han aceptado un gatorade, pero no tienen problemas con un gin-tonic de Xoriguer.

«Nada en exceso», recomendaba el Oráculo de Delfos.