Peluqueros en Lamborghini

Angela se atragantó con su champagne y yo me pasé de absenta en mi very dry Martini a la Maugham. Antes de que pudiera agarrar por el gollete la botella de Marí Mayans para romper su luna – tal y como hizo la payesa María con una patata al coche de un traficante de armas en Es Cubells –, el grosero bólido nos hizo una pasada a doscientos mientras insultaba no sé qué rayos en francés macarrónico.

Tras hacerle un corte de mangas, no le dimos mayor importancia y seguimos disfrutando del viaje. Pero media hora después, cuando vimos al mismo Lamborghini aparcado en un bar, Angela ordenó parar. «Louis, pasa atrás y sírvete un sherry, que me apetece conducir», dijo con voz dulce, la calma que precede a la tormenta. Se puso unos guantes de cuero y añadió: «Poneros el cinturón, please». Entonces aceleró el pesado Rolls y embestimos al coche de peluqueros. Fue como destrozar una baratija de hojalata mientras que nuestro tanque solo tuvo algún rasguño. Entonces salió el peluquero, que se parecía muchísimo a nuestro presidente cuando aconsejaba a la ruinosa Caja Madrid. Se puso a gritar y llorar histéricamente, tirándose de los pelos. Posiblemente había alquilado el bólido en Niza – tal y como hacen tantos horteras en Ferrari por Ibiza –, pero había querido ahorrarse el seguro. Angela sonrió y nos llevó sanos y salvos hasta el Hotel de París.